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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient larme à doigt, mais sur le papier de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux poésie l’attendaient,
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